El Gran Lebowski

Y seguimos hablando de cine del bueno. Ahora del título "El Gran Lebowski", de los hermanos Coen, que se estrenó allá por el 1998 pero que aun se la excluye de pasarla en la televisión, aunque mejor, no tiene el crédito suficiente como para codearse con las obras maestras que se emiten en ella. Leslie Nielsen y Jackie Chan acaparan todo el humor en la parrilla, así que sumando a eso que en España cambiamos de programa educativo con cada gobierno, lo más sorprendente sería que la mayoría de los chavales sacaran al menos la ESO. Tampoco voy a defender aquí que viéndola los chavales fueran a ser más inteligentes, ni tampoco que su contenido sea educativo, pero es una obra creativa y original, es decir, que en ella se ve que hay otro tipo de cine que no es de encefalograma plano.

Al tema. Que "El Gran Lebowski" es un caramelo. La trama empieza cuando unos matones confunden a Jeff Lebowski, un individuo de mentalidad hippy que pasa el tiempo sentado en el sofá o jugando a los bolos con otro Lebowski, que es al que realmente buscaban, y tienen la desvergüenza de mearle en su bonita alfombra. ¡Un momento! Teneis que saber que a ese individuo vago que tiene la mala suerte de encontrarse con esos matones sin comerlo ni beberlo le llaman "El Nota", que ese es su nombre y así es como quiere que lo llamen. ¡Así que a mandar! En fin, que "El Nota" ahí va a reclamar al verdadero Lebowski que le compre otra alfombra junto con dos colegas muy especiales y se la trama se lía de manera muy cómica.

Una última cosa, para quien le guste Metallica. Cuando "El Nota" cuenta su pasado, dice que fue chofer de la gira escandinava de Metallica, entre otras cosas. Lo que no dice es que en esa gira murió Cliff Burton (integrante del grupo) cuando el bus en el que viajaban chocó por culpa del chofer.

Take the money and run

Hoy tengo ganas de hablar de cine, así que creí conveniente hablar de Woody Allen, concretamente de su cinta "Take the money and run", traducida en España como "Coge el dinero y corre". En ella se ve a un joven Woody Allen encarnando a un aspirante a ladrón que siempre fracasa al llevar a cabo sus crímenes en medio de situaciones surrealistas y desternillantes. Para mí, junto a "Misterioso asesinato en Manhattan", ésta es la mejor obra del director neoyorquino.
En el fotograma de arriba se ve al apocado personaje de Allen-Virgin- intentando vanamente tocar el violonchelo en una banda que desfila por las calles. Virgin apresuradamente trata de seguir el ritmo que llevan sus compañeros, pero al final siempre lo acaban abandonando. Quizás sería mejor que buscara para tocar un grupo de cámara.
Ahí va entonces la recomendación, que seguro que hay mucha gente que aun no vio ésta película, y que a mi me sirvió para aficionarme a las obras de éste director.

Camino a otro lugar

Cuando cumplimos años suele haber gente-familiares, amigos-que se solazan felicitándonos por la efeméride. Te mandan un mensaje, te espetan el típico "felicidades" o se las arreglan para tirarte amargamente de las orejas sonriendo cínicamente. También los hay que-materialistas ellos-te sorprenden con una camiseta, un abalorio o cualquier otro objeto a los que te apuraras conscientemente de mostrar tu interés días atrás. Sin embargo, creo humildemente que así que se cumplen los veinte años el espéctaculo anual se vuelve algo así como anacrónico: parece como que hubiéramos echado el ancla en los felices años de la infancia. Una vez que asomas la cabeza por encima de la veintena sólo te queda seguir lo de "vive de tus padres mientras no puedas vivir de tus hijos" o ponerte las pilas y ganarte un sueldo digno con el sudor de tu frente. Lo primero es bastante difícil, no por los padres, sino por los hijos, que no creo que sean más trabajadores que los de mi generación y estén dispuestos a tirar de sus progenitores. Eso es un sueño. Por lo tanto, lo que nos queda es hincar los codos y sacar algo de provecho de ello, tanto más difícil, o ponernos ya directamente a trabajar en lo que salga. En fin, que tanto rodeo para acabar diciendo que lo de celebrar los cumpleaños es más bien una complacencia de aquellos que te felicitan, que piensan para sí "jódete cabrón que los años pasan para todos".

Homenaje a Cataluña(fragmento) de George Orwell

"Los extranjeros que servían en la milicia empleaban su primera semana en amar a los españoles y en exasperarse ante algunas de sus características. En el frente, mi propia exasperación alcanzó algunas veces el nivel de la furia. Los españoles son buenos para muchas cosas, pero no para hacer la guerra. Los extranjeros se sienten consternados por igual ante su ineficacia, sobre todo ante su enloquecedora impuntualidad. La única palabra española que ningún extranjero puede dejar de aprender es mañana. Toda vez que resulta humanamente posible, los asuntos de hoy se postergan para mañana; sobre eso, incluso los españoles hacen bromas. Nada en España, desde una comida hasta una batalla, tiene lugar a la hora señalada.[...] En teoría, admiro a los españoles por no compartir la neurosis del tiempo, típica de los hombres del norte; pero, por desgracia, ocurre que yo mismo la comparto"

"Homenaje a Cataluña" es una obra del larguirucho de seudónimo George Orwell, quien conoció de primera mano las miserias internas de aquellos que lucharon contra las tropas franquistas. Si fuera obligatoria su lectura, nadie en su sano juicio aceptaría que en la televisión, un día sí y otro también, se hablara de la guerra civil como el enfrentamiento entre la democracia y la dictadura. Fue algo más que eso, y creo que los españoles tendríamos que estar orgullosos de haber soñado fervientemente con una sociedad ideal.

La sanidad en Betanzos

En Betanzos tenemos un ambulatorio encomiablemente arquetípico; cualquier hijo de vecino que enferme tiene que soportar la lentitud endémica que impera en la totalidad del sistema sanitario español. Sin embargo, la localidad brigantina gana a la totalidad hispánica en ineptitud y dejadez. Lo que se llama "Urgencias" es en realidad un habitáculo de médicos impostados que se encuentran tres cuartas partes de su horario laboral acodados en el mostrador de información charlando animadamente. Lo sé porque lo sufrí en mis propias carnes hace ahora una semana. Pero eso dista mucho de ser lo más vergonzoso. Cuál fue mi sorpresa cuando una "enfermera" de las que ganaron su empleo en una tómbola me aseguró que tenía una fractura y que tenía que ir al Juan Canalejo para que me escayolaran el miembro afectado. Y yo me pregunto, ¿qué aprende ésta gente en la facultad, si por casualidad han pasado por allí?

Hombre de fe

André Glucksmann fue uno de los agitadores de un mayo francés de hace 40 años, pero ahora se ocupa de otros menesteres sarkozianos o afirma que en España tendrían que haberse aplazado las elecciones tras el 11-M. La izquierda vira a la derecha, pero no la derecha a la izquierda. Buscando por los "anaqueles" de internet información sobre ese mayo libertario apenas conocido por la juventud de ahora me encuentro con que la pérfida CGT de ese 1968 con George Séguy a la cabeza se arredró de apoyar a los estudiantes calificándolos de jóvenes burgueses que se solazaban lanzando adoquines sabiendo que tendrían tras de sí la seguridad de los francos familiares. La aseveración menoscaba sobremanera el movimiento, pero es indudable que los universitarios de por entonces procedían en su mayoría de la burguesía acomodada: ese es el caso de André Glucksmann. En mi opinión un cambio de chaqueta tan antagónico llena de razón los asertos de la gente de Séguy.

Sin embargo , ¿qué hubiera pasado si hubieran triunfado las barricadas contra los tanques? Es inútil intentar sacar algo en limpio, pero seguro que André Glucksmann se guardaría de renegar de los acontecimientos de mayo; los aires libertarios que ellos insuflaron al movimiento se convertirían en un viento impetuoso imposible de contrarrestar años más tarde.

En cuanto a Sarkozy, parece lógico que ansíe romper abruptamente con el legado indeleble de una generación que con imaginación hizo ver al mundo que los cambios tienen cabida en cualquier lugar si la gente se une para ello. Lástima que los que se vanagloriaban de defender al obrero prefirieran hablar con los gaullistas que con los trabajadores y los estudiantes. Si así fuera otro gallo te cantaría André.

Vincent de Tim Burton

Son ganas de hacer malgastar el tiempo, si lo sé. ¿A quien le va a interesar saber qué hizo un director como Tim Burton hace unos 20 años-creo- si viendo Pesadilla antes de Navidad o la del célebre marginado Manostijeras se está contemplando el cúlmen de su obra? Es como ir de Cien años de soledad a Crónica de una muerte anunciada. Pero como tengo la vaga sensación de que los cuatro gatos-si llegan a tan alta cifra- que me leen les interesan las mismas cosas que a mi, sino parecidas, les dejo aquí éste cortometraje:

http://www.youtube.com/watch?v=nBhrkVuvkCE (Os dejo el link porque ahora no me deja subir el vídeo no se porque, pero ya lo colgaré)