Hombre de fe

André Glucksmann fue uno de los agitadores de un mayo francés de hace 40 años, pero ahora se ocupa de otros menesteres sarkozianos o afirma que en España tendrían que haberse aplazado las elecciones tras el 11-M. La izquierda vira a la derecha, pero no la derecha a la izquierda. Buscando por los "anaqueles" de internet información sobre ese mayo libertario apenas conocido por la juventud de ahora me encuentro con que la pérfida CGT de ese 1968 con George Séguy a la cabeza se arredró de apoyar a los estudiantes calificándolos de jóvenes burgueses que se solazaban lanzando adoquines sabiendo que tendrían tras de sí la seguridad de los francos familiares. La aseveración menoscaba sobremanera el movimiento, pero es indudable que los universitarios de por entonces procedían en su mayoría de la burguesía acomodada: ese es el caso de André Glucksmann. En mi opinión un cambio de chaqueta tan antagónico llena de razón los asertos de la gente de Séguy.

Sin embargo , ¿qué hubiera pasado si hubieran triunfado las barricadas contra los tanques? Es inútil intentar sacar algo en limpio, pero seguro que André Glucksmann se guardaría de renegar de los acontecimientos de mayo; los aires libertarios que ellos insuflaron al movimiento se convertirían en un viento impetuoso imposible de contrarrestar años más tarde.

En cuanto a Sarkozy, parece lógico que ansíe romper abruptamente con el legado indeleble de una generación que con imaginación hizo ver al mundo que los cambios tienen cabida en cualquier lugar si la gente se une para ello. Lástima que los que se vanagloriaban de defender al obrero prefirieran hablar con los gaullistas que con los trabajadores y los estudiantes. Si así fuera otro gallo te cantaría André.

Vincent de Tim Burton

Son ganas de hacer malgastar el tiempo, si lo sé. ¿A quien le va a interesar saber qué hizo un director como Tim Burton hace unos 20 años-creo- si viendo Pesadilla antes de Navidad o la del célebre marginado Manostijeras se está contemplando el cúlmen de su obra? Es como ir de Cien años de soledad a Crónica de una muerte anunciada. Pero como tengo la vaga sensación de que los cuatro gatos-si llegan a tan alta cifra- que me leen les interesan las mismas cosas que a mi, sino parecidas, les dejo aquí éste cortometraje:

http://www.youtube.com/watch?v=nBhrkVuvkCE (Os dejo el link porque ahora no me deja subir el vídeo no se porque, pero ya lo colgaré)

En el camino (fragmento) de Jack Kerouac

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.

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¿Leísteis algún libro de Jack Kerouac?¿Os gusta?¿Creeis que los escritores de la Generación Beat se atiborraron de sustancias lisérgicas para crear literatura-como fuente de inspiración- o su "literatura" se reduce únicamente a eso: a tomarlas?

Viajar

Tengo ganas de viajar, de que broten alas laterales de mi cuerpo para trasladarme en el aire y mirar desdeñoso a los puntos negros que giran en círculo y se desvían solamente unos metros temerosos de no encontrar el camino de vuelta. Tengo ganas de salir de éste paralelepípedo y olvidarme del tiempo pasado durante un tiempo, conocer nuevas vidas que se entrecruzen con la mía para formar un entramado de humanidad confusa que se comunica sin palabras.

Cuando pienso eso, soy un gigante encadenado a la hipocresía de la gente, pero un día las cadenas se partirán y seguiré mi camino.

Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Microrrelatos

El emigrante de Luis Felipe G. Lomelí

-¿Olvida usted algo?
-¡Ojalá!

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida".

de Gabriel García Márquez

Sherlock Holmes

Sherlock Holmes ha venido a Betanzos para morir: un sir de mente preclara que habita en miles de libros ha marcado su último destino en el mapa con una cruz roja.

Hace ahora tres semanas Watson había entrado en el 221B de Baker Street para comunicarle a su amigo que se marchaba a una isla samoana con su mujer para hacer más llevadera la molesta herida que arrastraba del Afganistán. Holmes había abrazado de corazón a su único compañero de fatigas, con los ojos vidriosos, conociendo que hasta ahí había llegado: Watson era para él como Julio Cortázar para la Maga.